
Llevaba cierto tiempo jugando con la muerte.No puedo decir que fuesemos grandes amigos , pero nos conociamos bien . Aquella noche se me habia acercado mas y un poco mas deprisa....habia habido advertencias ...
Era un tipo duro, y el dolor era solo como la mala suerte :lo ignoraba.Simplemnente bañaba el dolor en whisky y seguia entregado a lo mio. Lo mio era beber y emborracharme .
La culpa era del whisky; deberia haber seguido fiel al vino.....
Como Henry Miller otro escritor "maldito".
Genial. Un libro duro y maravilloso.







